Idag är det min mammas födelsedag. Om hon hade fått leva skulle hon fyllt 73 år, men istället dog hon tio dagar före sin 45-årsdag. Det är 28 år sedan och jag har glömt mycket. Numera är det svårt att skilja på faktiska minnen och de minnen jag själv konstruerar med hjälp av fotografier och egna önskningar. Men jag tror att jag är ganska lik min mamma till sättet. Jag tycker mig höra och känna henne inom mig. En social person, lite smårolig och redig, verkar tvärsäker fast jag inte är det, kommer med överdrifter för att diskussionen ska bli mer intressant, är en tigermamma åt mina barn och oroar mig alltid i förskott. Mamma var ingen skrivande person. Eller var hon det? Jag minns att hon ofta skrev korta anteckningar i en almanacka. Hon kanske bara inte tog sig tid att skriva längre? I varje fall hade hon en väldigt vacker handstil, som jag tyvärr inte ärvt något av. Hon var även en stor läsare och vi pratade ofta om böcker hemma hos oss. Mamma dog i leukemi. Sista kvällen satt jag